martes, 29 de noviembre de 2011

O.O


"Your innocence is treasure,
your innocence is death
Your innocence is all I have
Breathing underwater and living under glass
"
(Smashing Pumpkins)

Hay al fondo de sus ojos un cielo infinito
Que se piensa la lluvia
Que solo toma consciencia de sí mismo
Al verse reflejado en los charcos
Un cielo que se busca
En el sonido de las botas húmedas
Rechinando en los andenes subterráneos
De líneas de metro atestadas
En las que la luz se abre paso
En sonrisas aisladas entre la multitud
Rompiendo como olas
Empapando las caras largas
Igual que el sol entre las nubes
Que sin nubes no es sol
Igual que el sol
Entre las nubes
Del cielo blanco y negro
De sus ojos





martes, 15 de noviembre de 2011

Tengo Tiempo

Se me antoja indigno correr
para no perder el autobús
después de tantas mañanas esperándolo
ya podría esperar él por una vez
a  que me termine este café de lunes
que me sabe a mierda por más azucar que le echo
si algo hay que perseguir, prefiero perseguir mis pesadillas
agarrarlas por el cuello y besarlas en la boca
y quererlas como solo se quiere a las locas
 
porque no hay nada tan urgente en la ciudad,
en este huerto que llamamos realidad
salvo quizá salir a sembrar verdades por las calles,
semillas de mentiras que fecunden callejones,
y sean sólidas ficciones antes de caer la noche.
Que no hay tanta prisa, que hay tiempo todavía
para sacar a pasear nuestros rebaños de temores y autoengaños,
de dejar pastar los miedos y las fantasías,
de cebar la pena y la alegría, de jugar y hacerse daño,
que a ningún sitio importante se puede llegar tarde,
ni se puede ir en tren ni avión, ni en carruaje
se llega andando, por uno mismo,  paso a paso,
se llega cuando ha de llegarse, y es sabiendo todo esto
que dejo que el bus se marche, y termino mi café
antes que empiece a enfriarse y me pongo el reloj al revés,
para no olvidar jamás 
que tengo el tiempo de mi parte.

lunes, 14 de noviembre de 2011

Siete Días

El lunes
me despierta una llamada
de una operadora
de la compañía telefónica
quiere ofrecerme algo
dice que sabe cuánto hablo
y a qué horas
y con quién

como si fuera algo bueno


el martes
un agente inmobiliario
viene y me dice lo que vale mi casa
me enseña fotos de pisos
más apropiados para mí
que no puedo pagar

el miércoles la factura del gas
me recuerda el frío que pasé
en febrero

el jueves me llegan catálogos
de unos almacenes
tienen mis datos,
soy un cliente
fidelizado
y saben de qué color
es mi ropa interior

el viernes la publicidad
de una aseguradora
me recuerda todas
las desgracias
que podrían ocurrirme

el sábado te busco
o me encuentras
y no estamos para nadie
y no sabemos de nada

y el domingo
el teléfono no suena
no hay nada en el buzón
nadie llamando a la puerta
y me siento maravillosamente
solo




domingo, 13 de noviembre de 2011

El Tigre

Foto de Jimena Barreira
Fui al circo a pedir trabajo
Ya que siempre viví haciendo malabares
Manteniendo las cosas en el aire,
Girando, fuera de control,
Sin dejarlas caer nunca
Ni permitir que se detuvieran

El jefe de pista me pidió que aguardara un momento
Se marchó en busca del director
Y mientras esperaba junto al trapecio
Mi atención se coló en su jaula
y lo despertó de su siesta

Era un tigre blanco, ya viejo
Un animal enorme,
Aún lleno de aterradora simetría
Pero visiblemente cansado
De llevar sobre su pelaje
Los barrotes tras los que me miraba
Tras los que siempre había vivido

Saqué mi teléfono móvil
Para hacerle una foto
No quería recordarle en su jaula
Así que introduje el brazo entre los barrotes
Y entonces recibí esa llamada

Ahora…

Me acaricio el muñón en el hospital
Mientras todo el mundo me mira
Preguntándose cómo pude
Por qué diablos
En qué estaba pensando

Y no sabría darles una respuesta exacta
Tan solo le di la mano a ese tigre
Y él se tomó todo el brazo
Y pienso, al fin y al cabo…
 no llegué a ver quién llamaba
A lo mejor era para él

Phillip Lion



Con ustedes, el vídeo de mi pequeña intervención en el especial de Halloween de Poetry Slam Madrid, convertido por arte de birlibirloque en el zombie de León Felipe, poeta exiliado, combativo y enfurruñao cuyos versos se mantienen soprendentemente vigentes.